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第1987章 冬至的雨2（第1页）

明旭突然想起了前世母亲熬的汤。冬天的时候，她总是熬一锅汤，放在炉子上，小火慢慢地炖，一炖就是一下午。汤的味道会飘满整个屋子，暖烘烘的，和窗外的寒冷隔着一层玻璃。他放学回家的时候，推开门，那股香味就会扑过来，把他整个人包住。母亲会从厨房探出头来，说一句“回来了？洗手吃饭”，然后又缩回去，继续忙她的。那些声音，那些味道，那些温度，现在只剩下记忆里的影子了。

他想起父亲带他去钓鱼的那个下午。河边的风很大，父亲把外套脱下来披在他身上，自己穿着一件单衣坐在那里，鱼竿握在手里，一动不动地看着水面。那天一条鱼也没钓到，但父亲笑得很开心，回去的路上买了两根冰棍，一人一根，边走边吃。冰棍化得快，糖水滴在手指上，黏黏的，父亲用袖子帮他擦了一下，说“回家再洗”。

他想起很多人。前世的朋友，前世的邻居，前世那些只见过一两面却记住了名字的人。他们都在那个他回不去的地方，隔着一段无法丈量的距离。他有时候会想，如果那个世界也有冬至，也有清明的雨，那么每到下雨的时候，那些活着的人会不会也在某个地方，想着一个不在的人。那个被想着的人，会不会就是他。

雨还在下。

一个拄着两根拐杖的老人从公墓里出来了。他走得很慢，每一步都要先把拐杖撑稳了，然后再把身体的重心移过去。他走到门口的时候停下来，喘了一口气，然后抬起头来看了一眼天。雨落在他的脸上，他没有擦，只是闭了一下眼睛，又睁开，然后继续往前走。他的嘴唇微微动着，像是在说什么，但声音太小了，听不见。

明旭看着他从面前走过去。老人的拐杖在石板路上点出规律的节奏，嗒，嗒，嗒，一下一下的，慢慢地远了。

他想，那个老人大概是在跟谁说话。也许是跟一个不在了的人说话。也许是在说“我来看你了”，也许是在说“我走了”，也许只是叫了一个名字。雨把那个名字淹没了，但没关系。如果那个人真的在听，他不需要听见，他只需要知道有人在叫他。

公墓的铁栅栏门里，又走出来一个人。这次是一个年轻的男人，撑着一把透明的塑料伞，伞面上印着卡通图案，大概是随手拿的。他走得很快，一只手插在口袋里，另一只手撑着伞，低着头看路，尽量避免踩到水洼。他经过明旭身边的时候脚步没有停，只是抬头看了一眼，然后又低下去，继续走了。

雨没有要停的意思。天还是灰的，云层压得很低，看不到边。远处的山看不清轮廓，被雨幕遮住了，只有一片模糊的灰绿色，像是被水洇湿了的水彩画。

明旭想，冬至的雨和清明的雨，大概是一样的。都是给那些回不来的人铺的路。雨落下来的时候，那些不在的人就能借着雨丝落下来，落在活着的人的肩膀上、头发上、手背上，变成一滴水珠，凉凉的，但不会让人觉得冷。那滴水珠就是一次短暂的见面，是隔着一整个世界的一个招呼。你如果知道，你就会发现那滴水珠停留的时间比别的雨滴要长一些，像是舍不得走。

他没有见过前世的亲人变成雨落下来。但他愿意这样想。他愿意相信，下雨的时候，那些他思念的人也在某个地方思念着他。他们隔着雨幕，隔着时间，隔着一整个世界的距离，在同一个时刻，看着同一场雨。

这大概就是他们唯一的联系了。

公墓门口又来了一个人。是一个年轻的女人，怀里抱着一个婴儿，婴儿被裹在一件厚厚的小棉被里，只露出一张脸，睡得正香。女人用身体遮着雨，自己的后背已经被淋湿了一片，但她怀里的婴儿没有被淋到。她走到门口的时候侧过身，先把婴儿护进去，然后自己才跟着进来。她走进铁栅栏门的时候回头看了一眼门外，和明旭的目光短暂地碰了一下。她微微点了一下头，像是在对另一个来公墓的人打招呼，然后转身走进了雨里。

明旭看着她的背影消失在松柏之间的石板路上。他想，那个婴儿大概还不懂什么是离别，等他长大一点，他会懂。等他再长大一点，他会经历自己的离别。然后他会在某一个下雨的冬至，站在某个公墓门口，想起一个曾经抱着他走过这段路的人。

雨还在下。

明旭低头看了看自己的手。手心里有一滴雨水，不知道是什么时候落进来的，可能是从伞沿上滑下来的，也可能是从空气里飘进来的。那滴水在他的掌心里停着，圆圆的一滴，边缘微微颤着，像是随时会滑走。他看着它，没有动。他想，如果这滴雨是一个人的话，他会是谁。也许是前世的母亲，也许是前世的父亲，也许是一个他忘了名字的人。但不管是谁，那滴水在他的手心里停留了一会儿，然后从掌纹的缝隙里滑走了。

他合上手掌，把那只手握成了一个拳，然后又松开。

公墓门口又安静了。进进出出的人少了，只有雨声和风声。远处有一个穿雨衣的人在扫地上的落叶，扫帚划过湿漉漉的路面，发出很轻的沙沙声，和雨声混在一起，分不清哪个是哪个。

明旭把伞往上抬了抬，看了一眼天。灰色的云层很厚，看不到太阳的位置，也不知道现在是什么时候。他站了很久了，鞋底已经湿透了，脚趾有点凉。但他没有走。

他想再站一会儿。

不为别的，就为那些他记得的人。他们不在这个世界里，但他们在他心里。他们是他的一部分，是他走过的路、看过的书、吃过的饭、说过的话。他们是他早晨醒来时的第一个念头，是他晚上睡着前的最后一个念头。他们是他活着的一部分。

雨落下来的时候，他想，也许他们也在某个地方看着这场雨。他们看着雨落在他的伞上，落在他的肩上，落在他手心里。他们看着他站在公墓外面，看着那些进进出出的人。他们也许想说点什么，但隔着太远了，声音传不过来，只能变成一滴雨，落在他的身上。

他伸出手，摊开掌心，接了一滴雨。

那滴水在他的掌心里停了一会儿，然后慢慢变浅了，像一个正在离开的人。

他合上手掌，把那滴水握在手里。

雨还在下。

冬至的雨和清明的雨一样，都是给思念铺的路。云端的亲人借着雨幕悄悄靠近，落在肩头的那一滴，是跨越山海的牵挂。你以为那是寻常的春雨，其实是亲人想念的泪。雨落的时候，就是相逢。虽然很短，但够了。

他把伞从头顶上挪开了一点，让雨丝落在他的脸上。凉凉的，细细的，像是有人在远处轻轻地叫了一声他的名字。

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